O Surto de Consequências nos Bastidores de Irene

A afterparty pulsava como uma coisa viva, um redemoinho caótico de vestidos brilhantes e risadas afiadas ecoando pelos tetos altos do lounge escondido da semana de moda, o ar grosso com os cheiros misturados de perfumes caros, champanhe derramado e o leve toque metálico dos flashes das câmeras ainda pairando do mais cedo. Eu ficava na beira de tudo, segurando um copo de champanhe que tinha ficado morno na minha mão, as bolhas faziam tempo que tinham virado uma doçura plana e xaropenta que espelhava o churn inquieto na minha barriga. Meus olhos travaram em Irene Delacroix do outro lado da sala, atraídos de forma irresistível pra ela no meio dos corpos rodopiantes e copos tilintando, meu coração acelerando com cada vislumbre da silhueta dela cortando a névoa. Ela se movia pela multidão com aquela elegância sem esforço, seu longo cabelo castanho escuro em ondas messy chic caindo pelos ombros, pegando as luzes fracas como fios de seda brilhando com fogo escondido, cada mecha parecendo chamar meus dedos pra se enroscar nela. Aos 25, a modelo francesa tinha uma pele oliva clara que brilhava sob os strobes, radiante e lisa como mármore polido aquecido por um sol interno, seu corpo magro de 1,68m enrolado num vestido coquetel preto justo que abraçava seus peitos médios e cintura fina o suficiente pra provocar, o tecido sussurrando contra as curvas dela a cada passo gracioso, insinuando a maciez por baixo. Seus olhos cor de avelã varriam a sala, flertantes e sofisticados, salpicados de ouro que faiscavam como estrelas distantes, mas eu via o lampejo de inquietação por baixo de tudo—boatos se espalhando como fogo selvagem essa noite, sussurros sobre a caminhada ousada dela na passarela, o jeito que ela dominou o show mas talvez passou do ponto com os fotógrafos nos bastidores, aquelas...