O Segredo de Despir de Irene sob os Holofotes

As luzes da passarela tinham virado uma memória borrada, o brilho forte delas trocado pelas lâmpadas mais suaves e íntimas do camarim, mas Irene Delacroix ainda queimava na minha mente com um fogo que não parava, o corpo magro dela deslizando como seda líquida pelo palco, cada passo uma mistura hipnotizante de graça e força que deixou o público preso. Eu ainda ouvia o eco fraco dos aplausos nos meus ouvidos, o farfalhar do tecido e o clique dos saltos que acompanharam a descida dela, mas agora, no camarim particular, ela estava na frente do espelho, o vestido elegante colado na pele oliva clara dela como um abraço de amante, cabelo castanho escuro em ondas bagunçadas chiques caindo longas pelos ombros, pegando a luz em reflexos sutis e brilhantes. Eu a observava, Lucien Voss, o diretor dela pra essa noite, minhas críticas prontas na ponta da língua — anotações sobre o ritmo, sobre o arco sutil das costas dela —, mas elas tavam presas na garganta, sufocadas pela atração crua do desejo que apertava meu peito. Tinha algo elétrico no ar, um zumbido carregado que arrepiava minha pele como estática antes da tempestade, o jeito que os olhos cor de avelã dela piscaram pros meus no reflexo, um desafio safado por baixo da pose sofisticada que mandou um choque direto pro meu pau. Ela sabia que eu tava ali, sabia que a porta tinha clicado fechada atrás de mim com uma finalidade decisiva que nos selou nesse casulo de paredes de veludo e cosméticos espalhados, o cheiro do perfume de jasmim dela misturado com o leve ranço metálico da névoa da passarela ainda grudado nela. Meu pulso acelerou, um ritmo trovejante nos ouvidos, enquanto ela se virava um pouco, o tecido do vestido sussurrando contra o corpo magro de 1,68m...