O Primeiro Gosto no Ensaio da Irene

O zumbido baixo de expectativa enchia os bastidores escuros, onde araras de vestidos brilhantes pendiam como sentinelas silenciosas sob o brilho fraco das luzes de trabalho, suas lantejoulas captando a luz em faíscas passageiras que dançavam pelo espaço escuro como estrelas distantes. O ar estava grosso com o leve mofo de tecidos velhos misturado ao cheiro forte de spray de cabelo das preparações anteriores, um prelúdio sensorial ao glamour que estava prestes a se desenrolar. Irene Delacroix entrou no espaço, seu longo cabelo castanho escuro no estilo bagunçadinho chique caindo solto pelos ombros, emoldurando sua pele oliva clara e aqueles olhos castanhos penetrantes que sempre pareciam guardar um segredo, olhos que agora piscavam pra mim com um brilho cúmplice, mexendo com algo profundo e primal no meu peito. Aos 25 anos, ela se movia com a pose de quem nasceu pra dominar passarelas, seu corpo magro de 1,68m coberto pelo vestido prateado justo que eu escolhi pra ela — colado nos peitos médios e na cintura fina como um sussurro de amante, o tecido se mexendo a cada passo pra dar uma pista das curvas por baixo, fazendo minha respiração travar na garganta enquanto eu imaginava o calor da pele dela contra ele. Eu, Lucien Voss, observava da beira da área de ensaio, o pulso acelerando enquanto ela se virava pra mim, um sorriso safado brincando nos lábios elegantes, a boca carnuda se curvando de um jeito que prometia bagunça e mais. "Pronto pra me dirigir, Lucien?", ela perguntou, o sotaque francês enrolando as palavras como fumaça, o tom mandando um arrepio pela minha espinha, evocando memórias de noites parisienses que eu só sonhava em dividir com ela. Algo no olhar dela me dizia que isso não era só sobre o desfile, um calor fervendo ali que espelhava a dorzinha...