A Seleção Inesperada de Irene na Passarela

As luzes da Paris Fashion Week pulsavam como um coração, lançando sombras longas pela passarela onde ela surgiu, Irene Delacroix. O som grave do baixo vibrava pela tenda, misturando com os cliques afiados das câmeras dos fotógrafos e os murmúrios da galera chique, todos os olhos grudados nela sem escapatória. Eu tava na primeira fila, Lucien Voss, estilista cujo nome rola pelos bastidores como um desafio, meu pulso acelerando enquanto via ela avançar. Era o desfile da agência rival, mas lá tava ela — cabelo castanho escuro longo em ondas bagunçadas chiques caindo pelos ombros, pegando os tons dourados dos holofotes, olhos cor de avelã capturando a luz com uma elegância safada que me deixou sem ar. Aqueles olhos, salpicados de verde e ouro, pareciam furar a névoa de perfume e ambição no ar, travando no público com uma promessa de segredos não contados. O corpo magro dela se movia com graça sofisticada, pele oliva clara brilhando sob as luzes estroboscópicas, o brilho sutil de óleo corporal fazendo ela parecer uma escultura viva ganhando vida, cada passo naquele vestido quase inexistente provocando promessas que ela nem sabia que ia cumprir. O vestido grudava nela como uma segunda pele, tecido translúcido sussurrando contra as curvas a cada balanço dos quadris, a fenda alta revelando flashes de coxa que mandavam um choque direto pro meu pau. Eu me mexi na cadeira, o couro rangendo baixinho debaixo de mim, minha mente já correndo pras possibilidades, a emoção proibida de roubar talento do outro lado da cerca. Nossos olhos se trancaram por um segundo, e algo elétrico passou entre a gente, um desafio silencioso que fez o ar crepitar como estática antes da tempestade. Naquele instante, eu senti o peso dos nossos mundos colidindo — rivalidade, desejo, a ponta afiada da ambição — tudo...