A Tensão Provocante da Prova de Irene

A porta do meu ateliê clicou ao abrir bem na hora em que a luz da tarde tardia entrava inclinada pelas janelas altas, lançando sombras longas sobre os rolos de seda carmesim jogados na minha mesa de trabalho. Irene Delacroix entrou, sua presença como uma rajada repentina de perfume — jasmim e algo mais escuro, mais inebriante. Ela era a elegância em pessoa, aquele corpo francês magro se movendo com a graça sem esforço de alguém que sabia exatamente como dominar uma sala sem erguer a voz. Seu cabelo castanho escuro longo caía em ondas despojadas chiques sobre os ombros, emoldurando aqueles olhos cor de avelã que pareciam guardar mil convites não ditos. Eu me endireitei de onde estava prendendo uma bainha, sentindo aquela puxada familiar no peito, a que me assombrava desde nosso primeiro encontro semanas atrás. "Lucien", ela disse, a voz um tom suave, lábios se curvando num sorriso que prometia travessura. "Espero não estar interrompendo seu gênio." Eu ri, baixo e tranquilo, gesticulando para o manequim envolto no vestido que eu tinha desenhado só pra ela — uma cascata de seda carmesim inspirada num lenço esquecido, feito pra cair no corpo dela como o carinho de um amante. Enquanto ela se aproximava, tirando o casaco pra revelar um vestido preto simples que abraçava sua pele oliva clara, eu não consegui evitar imaginar como o vestido ia transformá-la, como ia provocar nas bordas da revelação. Já tinha tensão no ar entre nós, no jeito que o olhar dela demorava nas minhas mãos, calejadas de anos de agulha e linha. Essa prova era mais que tecido; era o prelúdio de algo que nenhum de nós conseguia nomear ainda, mas os dois queriam pra caralho. Os dedos dela roçaram os meus quando ela pegou a taça de vinho que eu...