Elifs Pariser Schattentanz

Regen peitschte gegen die Fenster meines Ateliers in Montmartre, als Elif eintrat, ihre dunklen Wellen klebten an ihrer olivfarbenen Haut wie Mitternachtsgeheimnisse. Kaan hatte sie geschickt, seine türkische Schönheit mit grünen Augen, die das dämmrige Licht durchdrangen. Sie lächelte rätselhaft, und ich wusste, die Nacht würde uns beide in Schatten der Begierde malen. Die Luft summte vor unausgesprochenen Geständnissen, ihre schlanke Gestalt ein Leinwand, die nach meinem Pinsel bettelte – und mehr. Der Sturm war von der Seine herangerollt wie ein ungebetener Gast, Donner grollte durch die Kopfsteinpflasterstraßen von Montmartre. Ich hatte Elif erwartet – Kaan hatte sie in einem seiner nächtlichen Anrufe aus Istanbul erwähnt, sie als Mysterium in Eleganz beschrieben, ein Model, dessen Haltung Tiefen verbarg, die er nur erahnen konnte. Als sie in meinem Atelier-Loft ankam und den Regen aus ihren langen, fließenden dunklen Braunkaskaden schüttelte, wurde aus der Ahnung Gewissheit. Sie stand im Türrahmen, ihre grünen Augen fingen das Flackern des Kerzenlichts inmitten des Chaos halbfertiger Leinwände ein. Ihre olivfarbene Haut leuchtete gegen die schwarze Seidenbluse, die ihren schlanken Körper umschmeichelte, der Bleistiftrock betonte die subtile Kurve ihrer Hüften. „Lucien?“, sagte sie, ihre Stimme ein sanfter Klang mit diesem türkischen Akzent, der jede Silbe wie eine Liebkosung wirken ließ. Ich nickte, trat zur Seite, um sie einzulassen, der Duft nasser Jasmin folgte ihr. Wir redeten, während ich uns Wein einschenkte, der Regen trommelte einen wilden Rhythmus auf das Oberlicht über uns. Sie sprach von der Magie von Paris, wie es Künstlern und Träumern Versprechen zuflüsterte. Kaan hatte ihr gesagt, ich sei sein alter Freund, der Maler, der Seelen auf Leinwand bannte. „Er meinte, du siehst direkt durch mich hindurch“, lachte sie leise, nippte an ihrem Glas, ihre Finger lang und graziös um den Stiel. Ich beobachtete sie, wie ihre Lippen den Rand berührten, und spürte ein...