Elifs Alpen-Machtübergabe

Der Blizzard tobte draußen vor meinem Schweizer Chalet, aber nichts verglich sich mit dem Sturm in Elif Demirs grünen Augen. Sie stand da, elegant in ihrem mit Fell gefütterten Mantel, ein türkisches Rätsel, das ich über Kontinente herbeigerufen hatte für ein hochbrisantes Geschäft. Ich konnte ihre Unterwerfung schon schmecken – Business durchsetzt mit Seil aus Seide und geflüsterten Befehlen, ihre geheimnisvolle Leidenschaft, die unter meiner Berührung brach. Heute Nacht würde die Macht wechseln, und sie würde nach mehr betteln. Ich hatte sie aus dem Helikopter auf dem schneegepeitschten Landeplatz treten sehen, ihre langen dunkelbraunen Wellen peitschten im Alpenwind wie ein Banner des Trotzes. Elif Demir bewegte sich mit der Anmut einer Frau, die wusste, dass ihr Reiz eine Waffe war, ihre olivfarbene Haut leuchtete gegen das Whiteout jenseits der massiven Fenster des Chalets. Mit zweiundzwanzig trug sie das Gewicht von Geheimnissen, die ich in Istanbul erst zu lüften begonnen hatte, wo unsere Wege sich zum ersten Mal kreuzten inmitten getuschter Versuchungen und Bosporus-Sonnenuntergängen. Ich goss zwei Gläser alten Scotch ein, als sie ihren mit Fell gefütterten Mantel abstreifte und einen engen schwarzen Pullover enthüllte, der ihren schlanken Körper umschmeichelte, und Hosen, die ihre schmale Taille betonten. Das Feuer knisterte im steinernen Kamin und warf flackernde Schatten über den rustikalen Luxus des Raums – polierte Holzbalken, flauschige Teppiche und einen Blick auf gezackte Gipfel, die im Schnee begraben waren. »Victor Hale«, sagte sie, ihre Stimme ein sinnlicher Klang mit diesem türkischen Unterton, und nahm das Glas, ohne sich zu setzen. »Zerrst du mich in diese gefrorene Festung fürs Geschäft, oder ist das wieder so ein Spiel?« Ich lächelte, lehnte mich an die Bar, meine Augen folgten der Kurve ihres Halses, wo ein schwaches Tattoo aus ihrem Kragen lugte – ein Überbleibsel unserer letzten Begegnung. »Business zuerst, Elif. Dein Model-Imperium braucht Kapital,...