Elifs ägäische Autoren-Dämmerung

Der salzige Wind peitschte durch Elifs dunkle Wellen, als sie auf der Terrasse der Klippenvilla stand, ihre grünen Augen bohrten sich in meine über dem Ägäischen Blau hinweg. Jahre waren vergangen, seit jener Verrat sie gezeichnet hatte, eine Wunde, die ich in meiner jugendlichen Torheit als lokaler Taucher mitverursacht hatte. Nun, zurück in Alaçatı, suchte sie Abschluss – nicht Rache, sondern Rückeroberung. Ihre schlanke Gestalt, umhüllt von einem fließenden weißen Sommerkleid, bebte vor unausgesprochener Glut. Ich spürte es auch, diesen Sog, uralt wie das Meer unter uns, der uns beide in den Tiefen der Leidenschaft ertränken versprach. Die Sonne tauchte tief ins Ägäische, malte die Klippenvilla in Tönen von verbranntem Orange und tiefem Indigo. Ich hatte mein Leben lang in diesen Gewässern getaucht, Schatten in der Tiefe gejagt, aber nichts verglich sich mit dem Sturm, der in Elifs Augen brodelte, als sie durch die geöffneten Bogentüren der Villa trat. Alaçatı hatte sich kaum verändert – weißgetünchte Wände klammerten sich an die Klippen, das endlose Tosen der Wellen darunter –, aber sie hatte sich verändert. Mit zweiundzwanzig war Elif Demir nicht mehr das Mädchen, das ich gekannt hatte, jenes, dem ich das Vertrauen in einem Nebel aus rücksichtsloser Jugend zerstört hatte. Damals, als arroganter lokaler Taucher, hatte ich ihre Geheimnisse in die falschen Ohren getratscht, ein Verrat aus Eifersucht und alkoholgetränkter Dummheit geboren. Sie war geflohen, ihre Träume vom Schreiben zerbrochen wie Muscheln unter den Füßen. Nun war sie zurück, Notizbuch in der Hand, elegant und unnachgiebig, ihre olivfarbene Haut glühte im Zwielicht. „Deniz“, sagte sie, ihre Stimme ein seidenes Band mit Stahl durchwoben, „wir müssen reden.“ Ich nickte, das Herz pochte wie die Brandung. Wir setzten uns auf die Terrasse, die Luft dick von Jasmin und Salz. Ihre langen, fließenden Wellen rahmten ein Gesicht ein, das meine Tauchgänge heimsuchte –...