Tentação Pública de Isabella

Não conseguia tirar os olhos dela desde o momento em que ela pisou na galeria. Isabella Wilson, aquela beleza britânica tímida com seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado caindo pelas costas como uma cachoeira de meia-noite, se destacava mesmo no mar de entusiastas de arte. Aos 26 anos, ela tinha esse ar inocente, a pele clara brilhando sob as luzes suaves da galeria, olhos cor de avelã piscando nervosos pelo salão lotado. Ela era 1,68m de perfeição esguia, rosto oval emoldurado por aquelas ondas, busto médio sutilmente realçado por um vestido preto justo que abraçava sua cintura fina. Mas naquela noite, tinha algo diferente — um lenço de seda drapejado no pescoço, vermelho vibrante contra a pele clara, como um segredo que ela tentava esconder. A galeria fervia de conversa, taças de champanhe tilintando, pinturas abstratas imponentes nas paredes brancas, o ar grosso de perfume e expectativa. Eu, Marcus Blackwood, vinha observando ela há semanas, o pulso acelerando toda vez que nossos caminhos se cruzavam nesses eventos. Ela parecia abalada, dedos torcendo a ponta do lenço, lábios entreabertos em incerteza quieta. Era a nota que ela mencionou de passagem da última vez? Algum admirador chamado Victor? Fosse o que fosse, fazia suas bochechas corarem, o corpo esguio se mexendo com tensão não dita. Tomei um gole da minha bebida, imaginando como aquela inocência escondia um fogo crescente, um que eu já tinha atiçado antes em momentos privados. A multidão pressionava, risadas ecoando, mas meu foco se estreitava nela — aquelas pernas longas de salto, o jeito que o vestido grudava nos quadris. Ela olhou na minha direção, olhos cor de avelã travando nos meus, um brilho de reconhecimento misturado com algo mais selvagem. Meu coração disparou; naquela noite, decidi, eu ia puxá-la pras sombras, fazer ela esquecer o...