A Rendição Chantageada de Isabella

Eu me encostei na parede de tijolo áspero do meu loft estúdio, o ar grosso com o cheiro de tintas a óleo e terebintina, telas empilhadas de qualquer jeito como sonhos esquecidos. A luz da tarde tardia filtrava pelas janelas altas e sujas dessa conversão de armazém em East London, lançando sombras longas pelos pisos de madeira marcados. Meu coração batia forte de expectativa quando ouvi a batida hesitante na porta de metal pesada. Isabella Wilson, a tímida ingênua cujas pinturas estavam roubando os holofotes das minhas, estava ali. Aos 26 anos, com sua pele clara britânica e corpo esguio de 1,68m, ela encarnava aquela inocência delicada que deixava os colecionadores loucos. Seu cabelo castanho escuro, levemente ondulado e longo, cairia como um convite proibido, olhos cor de avelã bem abertos com qualquer mistura de medo e desafio que ela carregava. Abri a porta, e lá estava ela, enrolada num casaco preto simples contra o frio, rosto oval pálido, lábios apertados numa linha fina. Ela agarrava a bolsa como um escudo, peitos médios subindo e descendo com respirações rápidas. "Victor", ela disse baixinho, a voz tremendo com aquele sotaque britânico chique. Eu sorri de lado, me afastando pra deixá-la entrar, meus olhos devorando o corpo dela, imaginando arrancar aquelas camadas pra revelar as curvas esguias por baixo. Não era só rivalidade artística; eu a peguei enrolada com aquele idiota do Marcus, fotos que podiam destruir a reputação imaculada dela, seus amantes expostos. Ela achava que conhecia o desespero, mas não fazia ideia dos prazeres sombrios que eu planejava. "Entra, Isabella. Temos um acordo pra fechar." A hesitação dela alimentava minha fome, o brilho fraco do estúdio prometendo segredos enquanto eu fechava a porta atrás dela, o clique ecoando como uma tranca no destino dela. A tensão pairava pesada, a inocência...