O Esboço Proibido de Isabella

As luzes da galeria diminuíram para um brilho âmbar suave enquanto os últimos visitantes saíam aos poucos, deixando o silêncio dos pisos de mármore polido e o leve cheiro de tintas a óleo pairando no ar. Eu, Marcus Blackwood, dono da Blackwood Gallery, endireitei uma moldura torta na parede, minha mente já vagando para o uísque que me esperava no escritório. Foi quando eu vi na minha mesa — um bloco de esboços, esquecido na pressa do fechamento. A curiosidade me puxou mais perto. Ao abri-lo, minha respiração parou. Lá estava ela: Isabella Wilson, minha assistente de galeria tímida de 26 anos, britânica, retratada em detalhes exquisitos. Mas essa não era a garota recatada que corava com elogios. Não, essa era Isabella solta — seu cabelo longo e levemente ondulado castanho-escuro caindo sobre ombros nus, olhos cor de avelã ardendo de fome não dita, pele clara brilhando sob luz imaginada. Seu corpo esguio de 1,68m arqueado de forma sensual, rosto oval inclinado em êxtase, seios médios firmes e convidativos, cintura estreita levando a quadris que pediam para serem agarrados. O esboço era erótico, proibido — um autorretrato dela com os dedos traçando suas curvas mais íntimas, pernas afastadas o suficiente para insinuar o calor entre elas. Meu pulso acelerou. Isabella, a inocente que gaguejava com clientes, tinha esse fogo dentro dela? Eu sabia que tinha que confrontá-la, não com raiva, mas com o desejo que ela involuntariamente tinha atiçado. A sala dos fundos esperava, aquele santuário privado de telas e sombras onde a arte ganhava vida. Ao guardar o esboço no bolso, imaginando sua pele clara corando sob meu toque, a galeria parecia carregada, grávida de possibilidades. Quem diria que um desenho esquecido poderia desmanchar tudo? Sua inocência me chamava como o canto de uma sereia, e eu estava pronto...