O Trio Inferno de Isabella

A galeria se erguia silenciosa sob o céu iluminado pela lua, suas janelas vastas como olhos escuros vigiando a cidade lá fora. Eu, Marcus Blackwood, fiquei na entrada sombreada, coração batendo forte com uma mistura de expectativa e curiosidade. Isabella Wilson tinha me mandado uma mensagem mais cedo aquela noite, o texto enigmático mas urgente: 'Galeria depois do fechamento. Traz a Lila. A gente precisa conversar... e mais.' Como escultor com fama de instalações ousadas, eu já tinha cruzado com Isabella antes — os sorrisos tímidos dela em vernissages, o jeito que os olhos castanhos dela piscavam com profundezas não ditas atrás daquela fachada inocente. Ela tinha 26 anos, britânica, com cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado que emoldurava perfeitamente o rosto oval, pele clara brilhando sob as luzes da galeria, corpo esguio de 1,68m que se movia com uma graça sem querer. Essa noite, porém, algo parecia diferente. Lila Reyes, a pintora latina fogosa com curvas que podiam inspirar obras-primas, chegou momentos depois, os olhos escuros dela brilhando de malícia. 'Que porra é essa, Marcus? A Isabella parecia... desesperada.' A gente entrou, o ar grosso com cheiro de tintas a óleo e piso de madeira polida. Holofotes jogavam poças dramáticas de luz em telas abstratas, criando uma atmosfera íntima, quase sagrada. Isabella surgiu do estúdio dos fundos, os seios médios dela sutilmente marcados sob um vestido preto justo que abraçava o corpo esguio, terminando no meio da coxa. O cabelo longo caía solto, olhos castanhos travando nos nossos com uma determinação que eu nunca tinha visto. 'Obrigada por virem', ela disse baixinho, voz tremendo um pouco mas firme. 'O Victor tem fotos... comprometedoras. Daquela festa. Ele tá me chantageando. Mas essa noite, a gente toma o controle.' As palavras dela pairaram no ar, carregadas de vulnerabilidade e ousadia...