O Sabor Roubado de Margot

Eu notei Margot Girard pela primeira vez do outro lado da academia lotada, o cabelo castanho-avermelhado preso numa trança de cachoeira solta que balançava a cada passo decidido na esteira, as mechas pegando a luz como cobre polido, cada movimento um ritmo hipnótico que puxava meu olhar direto pra ela sem escapatória. Ela tinha 26 anos, elegância francesa embrulhada num corpo atlético magro, pele oliva brilhando sob as luzes fluorescentes duras, um brilho leve de suor traçando caminhos delicados pelo pescoço e clavícula, fazendo ela parecer etérea e totalmente palpável ao mesmo tempo. Com 1,68m, ela se movia com uma confiança que virava cabeças — a minha inclusive, meu coração pulando enquanto eu via o poder fluido nos passos dela, o jeito que o corpo dela dominava o espaço ao redor sem esforço. Nossos olhos se encontraram no espelho, olhos cor de avelã travando nos meus, a profundidade neles me puxando como uma corrente, e aquele meio-sorriso prometia algo imprudente, uma faísca de aventura que acendia um fogo baixo na minha barriga. Ela diminuiu o ritmo, limpou o suor da testa com as costas da mão, o gesto casual mas íntimo, e acenou com a cabeça pro fundo, onde o cantinho de armazenamento se escondia atrás de pilhas de colchonetes e equipamentos esquecidos, a promessa sombria de privacidade à espreita ali. Meu pulso acelerou, um tambor trovejante nos meus ouvidos abafando o barulho ambiente, cada nervo aceso de expectativa. Elias Kane, personal trainer de dia, mas naquele momento, só um cara preso na puxada quente e energética dela, pensamentos correndo com possibilidades e o tesão elétrico do desconhecido. Ela desceu da esteira, os peitos médios subindo e descendo sob um top esportivo justo que grudava nela como segunda pele, legging abraçando a cintura fina e as pernas tonificadas, o tecido...