O Olhar Prolongado de Margot

A academia era uma catedral de ferro e suor, vazia exceto pelo ritmo dos pesos batendo e o zumbido fraco das luzes fluorescentes piscando no teto. O ar estava pesado com o cheiro metálico dos equipamentos e o musk terroso do esforço, um aroma que grudava na minha pele como uma segunda camada depois da minha própria sessão. Eu me demorei nas sombras perto da parede dos fundos, meu treino há muito esquecido, porque lá estava ela — Margot Girard, mandando ver nos deadlifts como uma força da natureza. Cada levantamento era uma sinfonia de poder controlado, a barra gemendo sob o peso enquanto o corpo dela se desenrolava do chão, músculos ondulando sob a pele oliva. O cabelo castanho-avermelhado dela, trançado num rabo de cavalo solto, balançava a cada levantamento explosivo, pegando o brilho fraco e reluzindo como cobre polido. Ela tinha 26 anos, fogo francês num corpo atlético magro, 1,68m de pura energia, pele oliva brilhando sob as luzes escassas, cada gota de suor traçando caminhos que eu não conseguia evitar seguir com os olhos. Eu não conseguia tirar os olhos dela, minha respiração falhando enquanto imaginava o calor irradiando do corpo dela, o jeito que a legging abraçava as linhas tensas das coxas e da bunda. Algo no jeito que os olhos castanhos dela piscavam pros espelhos, como se sentisse minha presença, mandou um choque por mim, uma emoção elétrica que se acumulou baixa na barriga, acordando uma dor que eu não tinha reconhecido até agora. Ela parou no topo de uma rep, quadris empurrados pra trás, músculos tensos, e segurou — uma pose que não era só forma, mas convite, o corpo dela silhuetado contra os espelhos como uma escultura ganhando vida. Nossos olhares se trancaram pelo reflexo, os lábios dela curvando num meio-sorriso safado que...