A Abordagem Sussurrada de Margot

A academia tava quase vazia naquela tarde tardia, o tipo de hora quieta onde o barulho das pesos virava ecos e o ar ficava pesado com cheiro de borracha dos tatames e suor leve. As luzes fracas do teto jogavam sombras longas pela equipamentos, transformando o espaço enorme num labirinto íntimo, e eu ouvia minha própria respiração firme contra o zumbido distante do ar-condicionado. Eu a vi primeiro — Margot Girard, toda energia enrolada e graça natural, atacando a barra de puxada como se fosse um amante antigo que ela não conseguia dominar de vez. Cada puxada era uma mostra de determinação crua, o corpo dela subindo com força controlada, os músculos das costas e braços ondulando sob aquela pele oliva que parecia brilhar mesmo na luz baixa. O cabelo castanho-avermelhado dela, trançado num rabo de cavalo solto em cascata, balançava a cada puxada determinada, fios escapando e grudando na pele oliva, úmida com as primeiras gotas de suor que traçavam caminhos brilhantes pelas têmporas e pescoço. Ela era francesa até o osso, aquela faísca confiante nos olhos cor de avelã me puxando de longe, uma faísca que sugeria paixões selvagens e aventuras não ditas. Aos 26 anos, com o corpo atlético e magro esticando até 1,68m, ela se movia como se mandasse no lugar, cada gesto fluido e dominante, seios médios subindo e descendo sob a regata justa enquanto o peito dela trabalhava com esforço. Eu senti aquilo na hora, o puxão, vendo os músculos flexionarem, suor brilhando na cintura fina, o jeito que a regata grudava nas curvas sutis, delineando a força por baixo. Minha mente voava com imagens do que aquele corpo podia fazer além da barra, o pensamento mandando um calor gostoso pelo meu corpo, meus próprios músculos tensionando em simpatia e desejo. Algo no jeito...