A Rendição Arriscada de Margot

A sala de pesos devia estar vazia a essa hora, o zumbido tardio da limpeza das luzes fluorescentes piscando pela última vez, lançando sombras erráticas pelos pisos de borracha riscados que ainda seguravam o leve cheiro acre de esforço das multidões do dia. O ar pairava pesado com o aroma metálico dos pesos de ferro e o musk persistente de toalhas encharcadas de suor jogadas nas lixeiras, um lembrete dos corpos que se esforçaram ali horas antes. Mas lá estava ela, Margot Girard, minha fogosinha francesa com aquele corpo atlético magro brilhando sob uma camada de suor, a pele reluzindo como azeitona polida sob o brilho fraco, cada tendão definido dos ombros tonificados até o leve alargamento dos quadris. O cabelo castanho-avermelhado em uma trança solta em cascata caindo pelas costas enquanto ela se curvava para ajustar uma prateleira de halteres no alcove escuro, as leggings apertadas da academia abraçando cada curva, o tecido esticado sobre a firmeza redonda da bunda, manchas úmidas escurecendo onde o suor se acumulava. Eu ouvia o rangido suave da prateleira enquanto ela empurrava os pesos no lugar, as respirações dela vindo firmes e profundas, sincronizando com o gotejar distante de uma torneira furada em algum lugar nos vestiários. Eu parei na porta, o coração acelerando um grau, um ritmo trovejante no peito que abafava o zumbido fading dos dutos de ar-condicionado lá em cima. Caralho, ela era uma visão, aquela força natural nos movimentos dela despertando algo primal em mim, uma fome que eu alimentava há semanas com olhares roubados durante as sessões noturnas. Aqueles olhos cor de avelã pegaram os meus por cima do ombro, um sorriso quente e confiante brincando nos lábios dela — enérgico, convidativo, como se ela soubesse exatamente o que as sombras podiam esconder, o olhar dela guardando segredos...