A Provocação do Vórtice Vienense de Camille

No momento em que entrei na grandiosidade decadente do castelo abandonado de Viena, o ar ficou grosso de expectativa, pesado com o cheiro de madeira envelhecida e mofo leve que grudava no papel de parede descascando como uma memória esquecida. Pó dançava nos feixes de luz inclinados que furavam as janelas de vitrais rachados, e o eco distante dos meus passos reverberava nas paredes que um dia abrigaram bailes de imperadores. Camille Durand estava no centro do palco pop-up, seu bob rosa chiclete balançando como o chamado de uma sereia sob o piscar de lustres antigos, seus cristais tilintando baixinho com cada rajada que sussurrava pelos salões. Ela estava se alongando pro nosso dueto ao vivo, bodysuit de renda colando nas curvas de ampulheta dela como uma segunda pele, o tecido sheer transparente sob o brilho quente, insinuando a pele pálida brilhando contra as cortinas de veludo empoeiradas que a emolduravam como uma pintura renascentista ganhando vida. Cada músculo do corpo dela parecia vivo, alongado num afundo profundo que realçava o volume dos quadris e o afinamento da cintura, as respirações dela lentas e deliberadas, peito subindo e descendo num ritmo que já mexia com algo primal em mim. Os olhos verde-jade dela pegaram os meus do outro lado do salão, um meio-sorriso provocante prometendo caos, lábios se abrindo só o bastante pra mostrar a ponta da língua traçando a beira dos dentes, um convite silencioso que mandou calor se enroscando baixo na minha barriga. Eu senti aquilo então — a puxada, a provocação que assombrava nossos ensaios, aquelas noites intermináveis em estúdios mal iluminados onde os toques acidentais dela em mim duravam demais, a risada dela ecoando enquanto fingia inocência, mas os olhos sempre traíam a fome. Meu coração batia forte contra as costelas, um tambor trovejante ecoando o...