O Julgamento de Adoração de Camille em Varsóvia

O armazém em Varsóvia pulsava com uma energia crua e underground, do tipo que nos trouxe aqui pro gran finale do nosso dueto torto. Eu sentia isso vibrando pelas solas das minhas botas, um ronco fundo que ressoava no meu peito como o coração de alguma besta primal acordada na noite. O ar tava grosso com cheiro de ferrugem e suor, misturado com o leve azedinho elétrico de eletrônicos superaquecidos das câmeras que tavam ligando ao nosso redor. Minha pele arrepiava de expectativa, cada nervo vivo enquanto eu entrava nessa arena sombria que a gente tinha reivindicado como nossa. Câmeras transmitiam cada canto escuro, capturando a batalha que a gente coreografou como amantes e rivais. Aqueles olhos inabaláveis das lentes seguiam cada movimento meu, broadcastando nossa guerra íntima pro mundo sedento pela explosão que a gente tava provocando pela série toda. Eu lembrava das noites tardias planejando isso, a risada dela ecoando na minha mente enquanto mapeávamos o empurra e puxa, a tensão que fervia entre nós como um pavio queimando cada vez mais perto da ignição. Camille Durand tava no centro, o bob rosa chiclete dela pegando as luzes estroboscópicas como fogo neon, olhos verde-jade travando nos meus com aquela provocação ousada que ela manejava como arma. Caralho, aqueles olhos—furando, desafiando, me puxando com uma força que fazia meu pulso trovejar. O cabelo dela balançava levemente com a respiração, cada flash estrobo pintando ele em rosas e brancos vívidos, emoldurando um rosto todo queixos afiados e lábios carnudos curvados em atração safada. O látex do macacão dela rangia baixinho enquanto ela se mexia, abraçando o corpo dela de um jeito que secava minha boca, imaginando o calor por baixo. Eu, Rafael Cortez, sentia o puxão—a reivindicação magnética que eu tava construindo pela série toda. Era mais que desejo; era...