O Tremor da Brecha de Camille em Bucareste

A primeira vez que eu vi Camille Durand naquela casa de ópera de Bucareste, ela não era só uma visão — era uma provocação embrulhada em seda. Os lustres opulentos do salão principal pingavam luz de cristal nos pisos de mármore polido, lançando uma névoa dourada sobre a galera chique murmurando em tons baixos e sofisticados. O ar tava grosso com os cheiros misturados de perfumes caros, conhaque envelhecido e o musk leve e persistente do estofado de veludo aquecido pelos corpos. Eu tinha vindo aqui no instinto, atraído por boatos da presença dela, meu faro de jornalista coçando com o cheiro de escândalo, mas nada me preparou pro choque elétrico cru que ela exalava. O bob rosa chiclete dela pegava a luz do lustre como um sinal proibido, as pontas retas emoldurando o rosto de porcelana de um jeito que gritava desafio contra a elegância muted da sala. Aqueles olhos verde-jade, afiados e implacáveis como esmeraldas cortadas, travaram nos meus do outro lado do anexo lotado com uma promessa que fez meu pulso gaguejar, um trovão repentino nas minhas veias que abafou o papo educado ao redor. Eu lembrava vividamente da nossa entrevista em Paris — a risada dela como bolhas de champanhe, o jeito que ela se inclinou pra frente, decote me desafiando a olhar, palavras cheias de duplo sentido que me deixaram de pau duro e frustrado por dias. Ousada, sempre ousada, ela deixou os dedos passearem pelo copo de champanhe, a carícia delicada lenta e deliberada, unhas bem feitas brilhando enquanto circundavam a base do copo, imitando um toque bem mais íntimo. Os lábios carnudos dela curvaram num meio-sorriso que dizia que ela sabia exatamente o que tava fazendo comigo, sabia como meu corpo reagia, como minha mente corria com imagens de arrancar aquela seda pra...