Revelação das Amarras de Camille em Budapeste

O vapor subia como a respiração de um amante das piscinas termais da antiga casa de banhos de Budapeste, se enrolando em nós em espirais preguiçosas que borravam a linha entre água e desejo, carregando consigo o leve cheiro terroso de minerais que grudava na minha pele e enchia meus pulmões a cada inspiração. Eu sentia o calor penetrando nos meus ossos, um calor primal que espelhava a queimação lenta se acendendo nas minhas veias enquanto eu ficava ali, hipnotizado. Eu via Camille Durand emergir da névoa, seu corte bob rosa chiclete grudado molhado nos ombros pálidos, olhos verde-jade travando nos meus com aquela faísca ousada que me puxara pra órbita dela meses atrás, uma faísca que agora mandava um arrepio correndo pela minha espinha apesar da umidade que nos envolvia. Aqueles olhos guardavam segredos, promessas de caos e rendição, me puxando mais fundo pro mundo dela com uma intensidade que fazia meu coração gaguejar. Ela era uma visão num biquíni de renda preta transparente, o tecido translúcido pelo calor, colando nas curvas de ampulheta dela como uma segunda pele, os delicados padrões de renda traçando o volume dos quadris e a curva da cintura de um jeito que fazia meus dedos coçarem pra explorar. Toda gota traçando a pele dela pegava a luz fraca, refratando como joias minúsculas, puxando meu olhar inevitavelmente pra baixo. Aos vinte anos, francesa de nascença e sem medo de nada, ela se movia com a graça de quem sabia exatamente o poder que manejava, seus passos mandando ondulações pela superfície da piscina que lambiam devagar nas bordas de azulejo. Nossa live em dupla tava no ar, milhares assistindo de telas pelo mundo, os vivas distantes um zumbido fraco no meu fone de ouvido, mas naquele momento, o mundo se resumia a nós dois —...