A Primeira Aula Proibida de Ha Vo

O estúdio de balé era meu santuário, um refúgio mal iluminado depois do horário, onde o barulho da cidade sumia no esquecimento. Espelhos forravam as paredes, refletindo versões infinitas de perfeição, suas superfícies frias e implacáveis sob o brilho suave das luzes de teto baixadas pra um âmbar íntimo. O piso de madeira, polido até brilhar, carregava as marcas leves de incontáveis ensaios, cada arranhão um testemunho de disciplina e desejo. Eu, Viktor Kane, estava na barra, meu reflexo sério mas ansioso, músculos afiados por décadas comandando palcos pela Europa. Aos 42, eu era o mentor que transformava sonhos em realidade, mas naquela noite, algo remexia mais fundo — uma fome que eu mantinha na coleira. Ha Vo chegou cedo, como sempre, sua silhueta aparecendo na porta como uma visão das ruas enevoadas de Hanoi. Vinte e três anos, graça vietnamita em carne e osso, ela deslizava com a pose de um lótus florescendo em água parada. Seu cabelo longo e liso preto caía como seda pelas costas, emoldurando um rosto oval de pele de porcelana que brilhava etereiamente na luz baixa. Olhos castanhos escuros, profundos e enigmáticos, encontraram os meus com uma mistura de reverência e curiosidade não dita. Esbelta com 1,68m, seu corpo era uma obra-prima de linhas magras — peitos médios sutilmente marcados sob o collant preto, cintura fina abrindo pra quadris que prometiam fluidez no movimento. Ela usava a roupa padrão de ensaio: collant colado em cada curva, meias transparentes sussurrando sobre pernas longas, sapatilhas de ponta amarradas com capricho. "Sr. Kane, espero que eu não tenha chegado cedo demais", ela disse, a voz um mel suave com sotaque leve, olhos baixando com pudor. Mas eu peguei o sinal — a mordidinha sutil no lábio, o peito subindo um tiquinho mais rápido. Ela tava evoluindo rápido,...