A Gala de Ha Vo das Chamas Ocultas

A gala pós-apresentação no grande teatro pulsava com a elite da cena artística da cidade, lustres lançando tons dourados sobre smokings e vestidos que sussurravam de dinheiro antigo e ambições novas. Eu, Marcus Hale, estava no meio da multidão, meus olhos fixos em Ha Vo, a prodígio vietnamita de 23 anos cujo corpo esguio se movia como seda líquida pelo piso de mármore. Seu longo cabelo preto liso cascateava pelas costas de porcelana, emoldurando um rosto oval com olhos castanhos escuros que guardavam segredos mais profundos que o céu noturno além das portas da varanda. Com 1,68m, seu corpo atlético e magro era uma obra-prima, busto médio sutilmente realçado pelo vestido verde-esmeralda colado à cintura fina. Ela era graciosa, composta, a estrela em ascensão da trupe de balé, seu tornozeleira — uma delicada corrente de ouro com um pingente de chama minúscula — brilhando enquanto ela ria educadamente pros admiradores. Mas eu sabia que sua fama era precária, ligada a patronos como eu que podiam elevá-la ou ofuscá-la num sussurro. O ar estava grosso de bolhas de champanhe e acordos sussurrados, as luzes da cidade se espalhando lá embaixo como um mar de diamantes. Eu tomei um gole do meu uísque, sentindo o ardor espelhar o calor crescendo em mim. Ha Vo olhou na minha direção, sua compostura rachando só um pouquinho — o suficiente pra saber que ela sentia meu olhar, pesado de intenção. A orquestra inchava ao fundo, mas tudo que eu ouvia era a promessa de isolamento, de atraí-la praquela varanda privativa onde cortinas de seda ondulavam como respirações de amantes. Hoje à noite, sua fama em ascensão seria minha alavanca, seu corpo minha tela. A tensão se enrolava no meu peito enquanto eu largava o copo, pronto pra reivindicar o que eu cobiçava desde a primeira...