L'Éclipse Climactique de Margot

Les lumières d'urgence diffusaient une lueur cramoisie faible sur la grande salle de gym vide, transformant l'immense espace en quelque chose d'intime, presque interdit. Le faible bourdonnement des ampoules remplissait le silence, se mêlant à l'écho distant du claquement de nos haltères plus tôt, maintenant étouffé comme un souffle retenu. Margot se tenait là dans son soutien-gorge de sport noir moulant et son legging assorti, ses longs cheveux auburn en une tresse cascade lâche qui dévalait son dos comme une rivière de feu, chaque mèche captant la lumière rouge et scintillant d'un feu subtil. À 26 ans, cette beauté française à la peau olive et au corps mince athlétique se déplaçait avec la confiance de quelqu'un qui possédait chaque pièce qu'elle entrait—ou dans ce cas, chaque coin ombreux. Je sentais le caoutchouc frais des tapis sous mes baskets, l'air épais de l'odeur de sols cirés et de sueur persistante, accentuant ma conscience de chacun de ses mouvements. Je l'observais depuis l'autre côté des tapis, Elias Kane, son coach devenu autre chose, mon pouls s'accélérant tandis qu'elle s'étirait, cambrant le dos juste assez pour attirer mes yeux sur la courbe de ses hanches, le tissu de son legging tendu sur des fessiers toniques qui se contractaient avec une puissance effortless. Mon esprit remontait à nos séances, la façon dont son rire avait rempli la salle, ses yeux noisette pétillant de cette énergie contagieuse, chaque répétition construisant non seulement du muscle mais cette attraction indéniable. On avait tourné autour pendant des semaines, la tension s'accumulant comme des poids sur une barre, plus lourde à chaque séance, des disques s'empilant à chaque regard prolongé, chaque effleurement accidentel de peau. Ce soir, avec le bâtiment verrouillé après les heures, personne pour interrompre, cette tension semblait prête à craquer, l'immensité silencieuse amplifiant le bourdonnement dans...