Le Regard Persistant de Margot

La salle de gym était une cathédrale de fer et de sueur, vide à part le cliquetis rythmique des poids et le bourdonnement faible des néons qui clignotaient au-dessus. L'air était lourd de l'odeur métallique des machines et du musc terreux de l'effort, un parfum qui collait à ma peau comme une seconde couche après ma propre séance. Je traînais dans les ombres près du mur du fond, mon entraînement personnel depuis longtemps oublié, parce qu'elle était là — Margot Girard, qui enchaînait ses soulevés de terre comme une force de la nature. Chaque levée était une symphonie de puissance contrôlée, la barre gémissant sous le poids tandis que son corps se déroulait du sol, les muscles ondulant sous sa peau olive. Ses cheveux auburn, tressés en une natte cascadante lâche, balayaient à chaque levée explosive, captant la lueur tamisée et scintillant comme du cuivre poli. Elle avait 26 ans, un feu français dans un corps athlétique mince, 1m68 de pure énergie, peau olive luisante sous les lumières clairsemées, chaque goutte de sueur traçant des chemins que je ne pouvais m'empêcher de suivre des yeux. Je ne pouvais pas détacher mon regard, mon souffle se coupant tandis que j'imaginais la chaleur irradiant de son corps, la façon dont ses leggings épousaient les lignes tendues de ses cuisses et de son cul. Quelque chose dans la manière dont ses yeux noisette se tournaient vers les miroirs, comme si elle sentait ma présence, envoyait une décharge en moi, un frisson électrique qui se concentrait bas dans mon ventre, éveillant une douleur que je n'avais pas reconnue jusqu'à présent. Elle marqua une pause au sommet d'une rep, hanches repoussées en arrière, muscles tendus, et la tint — une pose qui n'était pas juste une forme, mais une invitation, sa silhouette se découpant contre...