La Reddition Risquée de Margot

La salle de musculation était censée être vide à cette heure, le bourdonnement tardif du nettoyage des lumières fluorescentes clignotant pour la dernière fois, projetant des ombres erratiques sur les sols en caoutchouc usés qui gardaient encore la légère odeur âcre d'effort des foules de la journée. L'air était lourd de l'odeur métallique des haltères en fer et du musc persistant des serviettes trempées de sueur jetées dans les bacs, un rappel des corps qui s'étaient tendus ici des heures plus tôt. Mais elle était là, Margot Girard, ma pétillante Française au corps athlétique mince luisant sous une couche de sueur, sa peau brillant comme de l'olive polie sous la lueur tamisée, chaque muscle défini de ses épaules toniques à l'évasement subtil de ses hanches. Ses cheveux auburn en tresse cascadante lâche tombaient dans son dos tandis qu'elle se penchait pour ajuster un rack d'haltères dans l'alcôve sombre, ses leggings de gym moulants épousant chaque courbe, le tissu tendu à craquer sur la rondeur ferme de son cul, des taches humides s'assombrissant là où la sueur s'était accumulée. J'entendais le léger grincement du rack alors qu'elle poussait les poids en place, ses respirations régulières et profondes, synchronisées avec le goutte-à-goutte distant d'un robinet qui fuyait quelque part dans les vestiaires. Je m'arrêtai dans l'encadrement de la porte, le cœur s'emballant d'un cran, un rythme tonitruant dans ma poitrine qui étouffait le bourdonnement mourant des bouches d'aération conditionnée en hauteur. Putain, elle était une vision, cette force naturelle dans ses mouvements éveillant en moi quelque chose de primal, une faim que j'avais nourrie pendant des semaines de regards volés lors des sessions tardives. Ces yeux noisette croisèrent les miens par-dessus son épaule, un sourire chaleureux et confiant jouant sur ses lèvres — énergique, invitant, comme si elle savait exactement ce que...