Le Goût Volé de Margot

Je remarque Margot Girard pour la première fois de l'autre côté de la salle de sport bondée, ses cheveux châtains auburn pris dans une tresse en cascade lâche qui se balance à chaque pas déterminé sur le tapis roulant, les mèches captant la lumière comme du cuivre poli, chaque mouvement un rythme hypnotique qui attire irrésistiblement mon regard vers elle. Elle a 26 ans, élégance française enveloppée dans un corps athlétique mince, peau olive luisante sous les lumières fluorescentes crues, une fine couche de transpiration traçant des chemins délicats le long de son cou et de sa clavicule, la faisant paraître à la fois éthérée et totalement tangible. À 1m68, elle se déplace avec une assurance qui fait tourner les têtes — la mienne incluse, mon cœur sautant un battement tandis que je regarde la puissance fluide de ses foulées, la façon dont son corps commande l'espace autour d'elle sans effort. Nos regards se croisent dans le miroir, noisette verrouillé sur le mien, la profondeur de ces yeux me tirant comme un courant, et ce demi-sourire promet quelque chose d'imprudent, une étincelle d'aventure qui allume un feu bas dans mon ventre. Elle ralentit son allure, essuie la sueur de son front avec le dos de la main, le geste décontracté mais intime, et hoche la tête vers le fond, où le recoin de rangement se cache derrière des piles de tapis et d'équipements oubliés, la promesse ombragée d'intimité tapi là. Mon pouls s'accélère, un battement de tambour tonitruant dans mes oreilles couvrant le brouhaha ambiant, chaque nerf illuminé par l'anticipation. Elias Kane, coach personnel le jour, mais à cet instant, juste un homme capturé par son attraction chaleureuse et énergique, les pensées filant avec des et si et le frisson électrique de l'inconnu. Elle descend du tapis, ses seins moyens...