Primer Sabor del Ensayo de Irene

El zumbido bajo de la anticipación llenaba el backstage en sombras, donde perchas de vestidos brillantes colgaban como centinelas silenciosos bajo el tenue brillo de las luces de trabajo, sus lentejuelas capturando la luz en chispas fugaces que bailaban por el espacio oscuro como estrellas lejanas. El aire estaba espeso con el leve olor a moho de telas viejas mezclado con el picor fuerte de laca de antes de los preparativos, un preludio sensorial al glamour que estaba por desplegarse. Irene Delacroix entró en el espacio, su largo cabello castaño oscuro en ese estilo chic desordenado sin esfuerzo cayendo sobre sus hombros, enmarcando su piel oliva clara y esos ojos avellana penetrantes que siempre parecían guardar un secreto, ojos que ahora se volvieron hacia mí con un brillo cómplice, removiendo algo profundo y primal en mi pecho. A los 25, se movía con la pose de alguien nacida para dominar pasarelas, su delgada figura de 1,68 m envuelta en el vestido plateado ajustado que yo había elegido para ella—pegándose a sus tetas medianas y su cintura estrecha como un susurro de amante, la tela moviéndose con cada paso para insinuar las curvas debajo, haciendo que mi aliento se atorara en la garganta mientras imaginaba el calor de su piel contra ella. Yo, Lucien Voss, observaba desde el borde del área de ensayo, mi pulso acelerándose mientras ella se volvía hacia mí, una sonrisa coqueta jugando en sus labios elegantes, su boca carnosa curvándose de una manera que prometía travesuras y más. "¿Listo para dirigirme, Lucien?", preguntó, su acento francés enroscándose alrededor de las palabras como humo, el tono enviando un escalofrío por mi espalda, evocando recuerdos de noches parisinas que solo había soñado compartir con ella. Algo en su mirada me decía que esto no era solo por el show,...