El Secreto Desnudista de Irene Bajo los Reflectores

Las luces de la pasarela se habían desvanecido en un recuerdo borroso, su brillo crudo reemplazado por las bombillas más suaves e íntimas del camerino, pero Irene Delacroix aún ardía en mi mente con un fuego implacable, su figura delgada deslizándose como seda líquida por el escenario, cada paso una mezcla hipnótica de gracia y poder que había mantenido al público cautivo. Todavía podía oír el eco tenue de los aplausos en mis oídos, el roce de la tela y el clic de los tacones que habían acompañado su descenso, pero ahora, en el camerino privado, ella estaba frente al espejo, el vestido elegante pegándose a su piel oliva clara como un abrazo de amante, el cabello castaño oscuro en ondas desordenadas chic cayendo largo sobre sus hombros, captando la luz en reflejos sutiles y brillantes. La observaba, Lucien Voss, su director por la noche, con mis críticas listas en la lengua—notas sobre el ritmo, sobre el leve arco de su espalda—pero se atascaron en algún lugar de mi garganta, estranguladas por el tirón crudo del deseo que me apretaba el pecho. Había algo eléctrico en el aire, un zumbido cargado que me erizaba la piel como estática antes de una tormenta, la forma en que sus ojos avellana se posaron en los míos en el reflejo, un desafío coqueto bajo su porte sofisticado que me envió una descarga directa al centro. Sabía que yo estaba aquí, sabía que la puerta había chasqueado al cerrarse detrás de mí con una finalidad decisiva que nos sellaba en este capullo de paredes de terciopelo y cosméticos esparcidos, el aroma de su perfume de jazmín mezclándose con el leve olor metálico de la niebla de la pasarela que aún se adhería a ella. Mi pulso se aceleró, un ritmo atronador en mis oídos,...