La Oleada de Consecuencias Backstage de Irene

La fiesta posterior latía como algo vivo, un remolino caótico de vestidos brillantes y risas agudas que rebotaban en los techos altos del lounge oculto de la semana de la moda, el aire espeso con los aromas mezclados de perfumes caros, champán derramado y el leve toque metálico de los flashes de cámaras que aún flotaban desde antes. Yo estaba al borde de todo eso, sosteniendo una copa de champán que se había calentado en mi mano, las burbujas ya desvanecidas en una dulzura plana y melosa que reflejaba el churn inquieto en mi estómago. Mis ojos se clavaron en Irene Delacroix al otro lado del salón, atraídos inexorablemente hacia ella en medio de los cuerpos girando y las copas tintineando, mi corazón acelerándose con cada vistazo a su silueta cortando la neblina. Ella se movía por la multitud con esa elegancia sin esfuerzo, su largo cabello castaño oscuro en ondas desordenadas chic cayendo sobre sus hombros, captando las luces tenues como hilos de seda brillando con fuego oculto, cada mechón pareciendo invitar a mis dedos a enredarse en él. A los 25, la modelo francesa tenía una piel oliva clara que brillaba bajo los estrobos, radiante y suave como mármol pulido calentado por un sol interior, su delgada figura de 5'6" envuelta en un vestido coctel negro ajustado que abrazaba su busto mediano y su cintura estrecha lo justo para provocar, la tela susurrando contra sus curvas con cada paso grácil, insinuando la suavidad debajo. Sus ojos avellana escaneaban el salón, coquetos y sofisticados, salpicados de oro que chispeaban como estrellas lejanas, pero yo veía el parpadeo de inquietud debajo de todo—los rumores se esparcían como fuego salvaje esa noche, susurros sobre su audaz caminata en la pasarela, la forma en que había dominado el show pero quizás había...