Claras Pausen-Entfesselung

Die Pausenlichter der Konzerthalle warfen einen goldenen Schimmer über alles, verwandelten die Backstage-Lounge in etwas aus einem Traum – plüschige Samtsofas, funkelnde Kristallkaraffen auf Mahagoni-Sideboards und das leise Summen gedämpfter Gespräche, das durch die schweren Vorhänge sickerte. Die Luft war dick vom Duft alter Holzpolitur und frischer Orchideen in Kristallvasen, ein subtiler Parfümduft, der sich mit der Sprudelnote aus meinem Glas mischte. Mein Herz, noch pochend vom Crescendo der ersten Hälfte, schien sich mit dem fernen Klirren von Gläsern und dem sanften Lachen der Gäste zu synchronisieren, die keine Ahnung von der privaten Ouvertüre hatten, die gleich entfaltet werden würde. Ich stand da, Elias Hartmann, nippte an Champagner, der wie Vorfreude schmeckte, die Bläschen scharf und kribbelnd auf meiner Zunge, jede einzelne platze vor dem Versprechen, was die Nacht bereithalten könnte. Das kühle Flöte in meiner Hand erdete mich inmitten des Prunks, doch mein Geist raste mit den Echos ihres Geigens – jenen gespenstischen Melodien, die mir direkt ins Herz gedrungen waren und mich ruhelos und sehnsüchtig zurückließen. Als sie erschien, hielt der Raum selbst den Atem an. Clara Weber, das deutsche Wunderkind, dessen Geige gerade Magie durch die erste Hälfte des Programms gewebt hatte. Ihre Präsenz beherrschte den Raum mühelos, eine stille Kraft, die jeden Blick auf sich zog, obwohl sie oblivious schien, versunken in ihre eigene Nachkonzert-Träumerei. Mit neunzehn war sie eine Vision verfeinerter Eleganz: groß und schlank, ihr aschblondes Haar fiel in glatten geraden Linien den Rücken hinab, blaue Augen scharf wie die Kante eines Bogens. Ich sah den schwachen Schweißglanz auf ihrem Schlüsselbein, der unter den Lichtern wie Tau auf Porzellan glühte, ihre Haltung makellos, doch mit der subtilen Müdigkeit von jemandem, der seine Seele in jede Note gelegt hatte. Ihr schwarzes Kleid schmiegte sich an ihre helle blasse Haut, die Träger zart an ihren Schultern,...