Claras finale Hingabe erblüht

Die Tür zum abgeschiedenen Probenpavillon knarrte unter meiner Hand auf, und da war sie – Clara Weber, meine elegante Obsession, am Flügel posierend wie eine Vision aus Mondlicht gemeißelt. Ihr aschblondes Haar fiel in glatten geraden Linien ihren Rücken hinab, fing das sanfte Glühen der Laternen ein, die von den Holzbalken über uns hingen. Mit neunzehn trug sie sich mit der Haltung einer viel Älteren, ihr großer schlanker Körper in einem einfachen schwarzen Probenkleid drapiert, das ihre helle blasse Haut gerade genug umschmeichelte, um auf die Geheimnisse darunter hinzuweisen. Diese blauen Augen flickten hoch, um meine zu treffen, und in diesem Moment verdickte sich die Luft mit unausgesprochenen Versprechen. Wir hatten wochenlang darum getanzt – gestohlene Blicke während ihrer Übungen, Berührungen der Finger, die zu lange verweilten, Gespräche durchsetzt mit Doppelsinn über Rhythmus und Erlösung. Heute Abend, mit ihrer Welttour nur Tage entfernt, war die Spannung zu einem lebendigen Ding geworden, das sich zwischen uns wand. Ich trat ein, schloss die Tür leise hinter mir, mein Herz pochte, als sie vom Hocker aufstand, ihre mittelgroßen Brüste hoben sich sanft mit jedem Atemzug. „Elias“, murmelte sie, ihr deutscher Akzent wickelte sich um meinen Namen wie Seide. „Du bist gekommen.“ Der Pavillon fühlte sich plötzlich kleiner an, die Spiegel reflektierten unsere Silhouetten, der schwache Duft ihres Parfums mischte sich mit poliertem Holz und dem fernen Echo ihrer letzten Noten. Ich wollte den Raum durchqueren, sie an mich ziehen, aber ich hielt mich zurück, ließ die Vorfreude aufbauen. Das war ihr Raum, ihr Heiligtum vor dem Chaos der Tour, und ich war hier, um es mit ihr zu verehren – oder vielleicht ließ ich sie mich verehren, wie ihre verweilenden Blicke angedeutet hatten. Die Art, wie sie auf mich zukam, Hüften schwingend mit dieser verfeinerten Grazie, sagte mir alles: Die Hingabe blühte auf,...