Claras Hotel-Abrechnung dämmert

Die Tür zu meiner Suite klickte hinter uns mit einem entschiedenen Schnappen zu, das Geräusch hallte leise im gedämpften Raum wider, während es das ferne Summen des Nachtlebens der Kurstadt aussperrte – das Murmeln von Lachen aus Spätcafés, das schwache Klirren von Gläsern, das gelegentliche Hupen, das durch die Bergluft schnitt. Ich hielt einen Moment inne, genoss die plötzliche Intimität, die Art, wie die Welt draußen sich wie eine Ebbe zurückzog. Clara stand da, ihr aschblondes Haar fing das sanfte Leuchten der Stadtlichter auf, die durch die bodentiefen Fenster fielen, jede Strähne schimmerte wie gesponnenes Silber im Spiel von Neon und Sternenlicht. Sie war ein Traum in ihrem schwarzen Etuikleid nach dem Konzert, elegante Linien umschmiegten ihren großen, schlanken Körper, der Stoff flüsterte bei jeder subtilen Bewegung über ihre Haut, betonte die anmutige Kurve ihrer Hüften und die geschmeidige Kraft ihrer Beine, gestählt durch Jahre auf der Bühne. Aber ich sah das leichte Zittern ihrer Hände, als sie ihren Geigenkasten absetzte, das Leder plumpste sanft auf den Marmorboden, ihre Finger verweilten am Verschluss, als wollte sie das Instrument nicht loslassen, das den ganzen Abend ihr Schild gewesen war. Heutiges Konzert war für das Publikum makellos gewesen, ihr Applaus dröhnte noch in meinen Ohren wie Donner, der den Talhang hinunterrollte, aber die eintrudelnden Rezensionen flüsterten von einer neuen Schärfe in ihrem Spiel – roh, fast rücksichtslos, ein Bruch mit ihrer üblichen kristallinen Präzision, der auf etwas Tieferes hindeutete, etwas Persönliches, das unter der Oberfläche zerfaserte. Sie drehte sich langsam zu mir um, diese stechend blauen Augen bargen einen Sturm, den ich zuvor nicht gesehen hatte, wirbelnd mit einer Mischung aus Ekstase und Furcht, die meine Brust zuschnürte. „Elias“, murmelte sie, ihr deutscher Akzent webte sich durch das Wort wie Seide, glatt und luxuriös, umschlang meinen Namen mit einer Intimität, die mir...