Segredos Roubados de Ava

O motel fuleiro na periferia da cidade fedia a cigarro velho e desespero, com o letreiro neon piscando como um coração morrendo no céu noturno. Quarto 13, escondido no fim de um estacionamento de asfalto rachado, era onde rolavam as verdadeiras jogadas — noites de pôquer depois do horário pra quem não bancava os cassinos mas queria a adrenalina. Eu, Dr. Elias Hart, não tinha nada pra fazer ali. De dia, era o terapeuta certinho, desvendando mentes no meu consultório impecável. De noite, caçava a emoção das apostas altas, o chip queimando no bolso — aquele com dados valendo uma fortuna, roubado de sombras que eu nem entendia direito. Foi aí que ela entrou. Ava Williams, minha paciente de 19 anos, pele de porcelana e cabelo loiro cinza preso num coque bagunçado que gritava desleixo calculado. Seus olhos cinza varreram o quarto como uma predadora disfarçada de ovelha, corpo esguio de 1,68m vestido num tubinho preto que abraçava os peitos médios e a cintura fina. Ela vinha me consultando há semanas, falando de pressões familiares, um chip sumido com segredos que podiam foder com a linhagem dela. Ava inteligente e curiosa, sempre cavando mais fundo do que devia. Agora ali estava ela, infiltrada nesse antro de vícios, rosto oval cheio de determinação. Os outros jogadores — uns caras brutos da cidade — a olharam com desconfiança, mas eu senti um choque. Nossas sessões dançavam em torno de tabus, a vulnerabilidade dela aparecendo como sol no gelo. Ela se jogou na cadeira do outro lado da mesa, pele de porcelana brilhando sob a lâmpada forte, lábios curvando num sorriso safado. 'Dr. Hart', ela ronronou, voz baixa, 'que coincidência te encontrar aqui'. Meu pulso acelerou. Não era por acaso. Ela queria o chip, e algo me dizia que ia usar todas as...