A Primeira Rendição Desesperada de Ava

O ar no covil subterrâneo de poker estava denso com fumaça de cigarro e o cheiro azedo de desespero, enrolando como dedos fantasmas ao redor das mesas de feltro verde. Luzes fracas no teto lançavam sombras longas nos rostos dos jogadores — homens endurecidos com olhos de tubarão, tomando uísque e blefes ruins. Eu, Marcus Kane, estava na mesa de apostas altas, minha pilha de fichas se erguendo como um monumento ao meu reinado incontestável nesse poço clandestino debaixo das ruas agitadas da cidade. A gente tinha escavado esse buraco de um armazém abandonado anos atrás, um santuário pra apostadores que jogavam mais que grana. Essa noite, o pote tava fervendo, a tensão elétrica enquanto as cartas viravam e as fortunas mudavam com elas. Aí ela entrou. Ava Williams. Eu a reconheci na hora — corpo esguio, 1,68m de elegância de pele de porcelana embrulhada num vestido preto simples que abraçava o rosto oval e os peitos médios dela o suficiente pra virar cabeças. O cabelo loiro cinza tava puxado num coque bagunçado, fios longos escapando pra emoldurar os olhos cinza, que queimavam com uma mistura de curiosidade e fúria. Ela tinha 19, americana até o osso, faísca inteligente naqueles olhos traindo a pose esguia e atlética de alguém que nunca se rendia fácil. Mas ela tava ali por causa do pai dela — velho Williams, que sumiu depois de acumular dívidas comigo que não podia pagar. Ela veio confrontar a sombra dele, ou talvez acertar as contas. Sussurros se espalharam pelo covil enquanto ela se aproximava da minha mesa, os saltos clicando baixinho no chão de concreto. "Marcus Kane", ela disse, voz firme mas com aquela ponta curiosa, deslizando na cadeira vazia do outro lado de mim. Os outros jogadores — tipos brutos do cais — olhavam pra ela...