A Tempestade do Torneio de Ava

Eu tava de pé no brilho fraco da arena abandonada do armazém, o ar grosso com cheiro de ferrugem e suor, debaixo de luzes industriais piscando que jogavam sombras longas pelo chão de concreto. Mesas improvisadas rodeavam a mesa de pôquer central, cercadas por uma galera de figuras sombrias — apostadores, caçadores de emoção e os desesperados — todos vibrando de expectativa pro torneio underground. O espaço enorme ecoava de leve com murmúrios e o tilintar de fichas, mas meus olhos tavam grudados nela: Ava Williams, a gata americana de 19 anos com cabelo loiro acinzentado puxado num coque bagunçado que de algum jeito ficava sedutor pra caralho, fios soltos emoldurando o rosto oval. Seus olhos cinza brilhavam com curiosidade esperta, varrendo o lugar como uma predadora avaliando a presa. Pele de porcelana brilhava debaixo das luzes duras, seu corpo magro de 1,68m vestindo uma regata preta justa que abraçava os peitos médios e jeans de cintura baixa que destacava a cintura fina e as curvas atléticas slim. Ava tinha se aliado comigo, Dr. Elias Hart, e Lena Voss contra o arrogante Marcus Kane, cuja fama de fraudar jogos e empurrar apostas pra territórios perigosos vinha na frente dele. A gente tinha formado esse pacto horas antes, a mente curiosa dela se grudando na minha vantagem analítica e na malandragem ousada de rua da Lena. Mas enquanto o dealer embaralhava o baralho, eu sentia a corrente subterrânea de algo mais primal. Esses torneios não eram só de grana; as apostas subiam pra humilhações públicas, strip poker virando riscos em grupo onde os perdedores mostravam mais que pele. A presença da Ava eletrizava o ar — o estilo dela de blefar inteligente já tinha o Marcus se inclinando, olhos escuros famintos. Eu via ela se inclinar pra frente, a regata esticando...