Rendição de Kathleen na Alcova ao Vivo

As luzes do festival pulsavam como um coração vivo, lançando sombras erráticas pelo palco onde Kathleen Torres estava de pé, microfone na mão, seu rabo de cavalo alto e liso de cabelo vermelho escuro profundo balançando a cada gesto animado. O caos vibrante da noite envolvia tudo — o grave trovejando no meu peito, os cheiros misturados de comida de rua, suor e ar de verão densos no meio da multidão. Eu observava da lateral, Victor Mendoza, o diretor dela nessa cobertura ao vivo do dueto, meu pulso acelerando com o jeito que a pele caramelo dela brilhava sob os holofotes, cada feixe de luz acariciando ela como um toque de amante. Ela se movia com graça fácil, a voz subindo em notas harmoniosas que cortavam o barulho, arrancando aplausos do mar de rostos. Ela era toda confiança e animação, aquela silhueta ampulheta enfiada numa blusa branca justa e saia preta de cintura alta que abraçava as curvas dela bem o suficiente pra provocar sem pedir desculpa, o tecido se mexendo de um jeito tentador a cada balanço de quadril. Minha mente corria com pensamentos proibidos — imaginando aquelas curvas peladas, se rendendo sob minhas mãos — enquanto eu mantinha a fachada profissional, prancheta na mão, dirigindo as câmeras com comandos curtos. Nossos olhares se cruzaram pela multidão, e o olhar castanho escuro dela segurou o meu um segundo a mais, uma faísca brincalhona acendendo algo mais fundo, um reconhecimento silencioso da química fervendo por baixo da superfície. O dueto era pra ser profissional — uma mistura harmoniosa de música e entrevista — mas desde o momento que ela riu no meu sinal, inclinando pro microfone com aquele sorriso radiante, a risada dela como mel quente me envolvendo, eu soube que a noite ia descarrilar do roteiro. O ar zumbia...