A Foda Selvagem de Kathleen na Sala Verde

A porta da sala verde clicou ao fechar atrás do último membro da equipe, o som agudo ecoando fracamente no espaço de repente íntimo, deixando só Kathleen e eu envoltos no brilho fraco e lisonjeiro das luzes do toucador que lançavam sombras suaves pelos balcões bagunçados cheios de paletas de maquiagem e garrafas de água pela metade. O ar ainda carregava o cheiro fraco do perfume dela — algo floral e inebriante, misturado com o ozônio persistente das luzes do estúdio lá fora. O rabo de cavalo alto e liso dela balançava devagar enquanto ela se virava pra mim, o movimento fluido e gracioso, tipo uma dançarina terminando uma apresentação, aquele sorriso confiante iluminando a pele caramelo dela com um brilho interno que fez minha respiração travar na garganta. Os olhos castanhos escuros dela travaram nos meus com uma faísca que prometia mais que papo pós-show, uma intensidade profunda e fumegante que falava de segredos que a gente só tinha dado pitaco nas noites longas de ensaio. Eu senti aquilo na hora — a atração, magnética e inegável, uma força gravitacional me puxando; a fome não dita por baixo da fachada alegre dela fervia logo abaixo da superfície, pronta pra explodir agora que a gente finalmente tava sozinho. Ela era a estrela da transmissão, as curvas de ampulheta abraçadas possessivamente pelo vestido verde-esmeralda que realçava cada curva e reentrância, o tecido brilhando sutilmente sob as luzes como se vivo com a energia dela. Mas nesse espaço isolado, longe das câmeras e dos olhos atentos da equipe, algo mais selvagem se mexia — uma correnteza primal que vinha crescendo a semana toda com olhares roubados pelo set, toques acidentais em corredores apertados e mensagens de madrugada que dançavam nas bordas do desejo. Meu pulso acelerou, martelando nos ouvidos tipo tambor de...