O Intervalo Desfeito de Clara

As luzes do intervalo do salão de concertos lançavam um brilho dourado sobre tudo, transformando o lounge nos bastidores em algo saído de um sonho — sofás de veludo macio, decantadores de cristal reluzindo em aparadores de mogno, e o leve zumbido de conversas murmuradas infiltrando-se pelas cortinas pesadas. O ar estava denso com o cheiro de polimento de madeira envelhecida e orquídeas frescas arrumadas em vasos de cristal, um perfume sutil que se misturava à efervescência subindo do meu copo. Meu coração, ainda pulsando com o crescendo da primeira metade, parecia sincronizar com o tilintar distante de copos e a risada suave de patronos que não faziam ideia da abertura particular que estava prestes a se desenrolar. Eu estava ali, Elias Hartmann, tomando champanhe que tinha gosto de expectativa, as bolhas afiadas e formigando na minha língua, cada uma explodindo com a promessa do que a noite poderia trazer. A taça fria na minha mão me ancorava no meio do luxo, mas minha mente corria com os ecos do violino dela — aquelas melodias assombradas que haviam perfurado direto no meu âmago, me deixando inquieto e ansiando. Quando ela apareceu, foi como se o próprio quarto prendesse a respiração. Clara Weber, a prodígio alemã cujo violino acabara de tecer magia pela primeira metade do programa. Sua presença dominava o espaço sem esforço, uma força quieta que atraía todos os olhares, embora ela parecesse alheia, perdida em sua própria reverie pós-apresentação. Aos dezenove anos, ela era uma visão de elegância refinada: alta e esguia, seu cabelo loiro acinzentado caindo em linhas retas e lisas pelas costas, olhos azuis afiados como a ponta de um arco. Eu via o leve brilho de suor em sua clavícula, reluzindo sob as luzes como orvalho em porcelana, sua postura impecável mas carregando a fadiga...