A Tensão no Escritório da Clara Aumenta

Eu observava Clara Weber parada na janela do meu escritório, sua silhueta emoldurada contra o salão de concertos vazio lá embaixo, o violino enfiado debaixo do queixo como um segredo que ela tava prestes a sussurrar. O vazio imenso do salão se estendia como um mar de assentos de veludo sombreados, silencioso e expectante, espelhando a tempestade quieta que fervia dentro de mim. A luz fraca pegava os fios loiro-acinzentados do cabelo longo, liso e reto dela, caindo como uma cortina sobre um ombro, cada mecha brilhando de leve como se estivesse empoeirada com o resíduo dourado das luzes de palco dos ensaios passados. Eu quase conseguia ouvir o eco da música dela na minha mente, aquelas notas precisas e assombradas que me perseguiam nos pensamentos muito depois que ela saía da sala de prática. Aos dezenove anos, ela se portava com a pose de alguém com o dobro da idade — sofisticada, elegante, seu corpo alto e esguio vestido num suéter de gola alta preto justo e saia lápis que abraçava a cintura fina dela e a pele clara e pálida brilhava suave na luz do abajur. O tecido das roupas dela parecia sussurrar contra a pele a cada movimento sutil, realçando as linhas graciosas do corpo, do leve inchaço dos quadris à elegante afunilada das pernas. Os olhos azuis dela piscaram pros meus, carregando um desafio, uma faísca que fazia o ar entre nós zumbir com eletricidade não dita, uma vibração que ressoava fundo no meu peito como a corda mais grave do violino dela dedilhada só pra mim. A gente tava dançando em volta disso há semanas — ensaios que se esticavam demais, olhares que diziam mais que palavras, momentos em que nossos olhos se cruzavam por cima das partituras e se grudavam, prometendo sinfonias ainda por...