A Rendição Final de Clara Floresce

A porta do pavilhão de ensaio isolado rangeu ao abrir sob minha mão, e lá estava ela—Clara Weber, minha obsessão elegante, parada ao piano de cauda como uma visão esculpida de luar. Seu cabelo loiro acinzentado caía em linhas retas e lisas pelas costas, captando o brilho suave das lanternas penduradas nos vigas de madeira acima. Aos dezenove, ela se portava com a pose de alguém bem mais velha, seu corpo alto e esguio coberto por um vestido de ensaio preto simples que abraçava sua pele clara e pálida o suficiente pra dar uma pista dos mistérios por baixo. Aqueles olhos azuis subiram pros meus, e na hora o ar ficou grosso de promessas não ditas. A gente vinha dançando em volta disso há semanas—olhares roubados nos ensaios dela, toques de dedos que duravam demais, conversas cheias de duplo sentido sobre ritmo e alívio. Essa noite, com a turnê mundial dela a dias de distância, a tensão virou uma coisa viva, se enroscando entre nós. Entrei, fechando a porta devagar atrás de mim, o coração batendo forte enquanto ela se levantava do banco, seus peitos médios subindo devagar com cada respiração. 'Elias', ela murmurou, o sotaque alemão dela envolvendo meu nome como seda. 'Você veio.' O pavilhão de repente pareceu menor, os espelhos refletindo nossas silhuetas, o cheiro fraco do perfume dela misturado com madeira polida e o eco leve das últimas notas dela. Eu queria atravessar o quarto, puxar ela pra mim, mas segurei, deixando a expectativa crescer. Esse era o espaço dela, o santuário dela antes do caos da turnê, e eu tava ali pra adorar junto com ela—ou talvez deixar ela me adorar, como os olhares demorados dela sugeriam. O jeito que ela veio na minha direção, quadris balançando com aquela graça refinada, me disse tudo: a...