O Enrolo Ciumento dos Céus de Gaia

Eu tava na beira da suíte do penthouse, as janelas panorâmicas enquadrando o skyline cintilante da cidade lá embaixo como um mar de estrelas ciumentas. O ar tava grosso de expectativa, do tipo que zumbe nas veias antes de uma tempestade. Gaia Conti, aquela fogosinha italiana viciante, andava de um lado pro outro no quarto com o cabelo castanho escuro longo puxado num rabo de cavalo francês liso que balançava contra o corpo atlético e magro dela. Aos 22 anos, ela era uma visão—1,68m de confiança com pele oliva, olhos verdes faiscando de paixão, rosto oval cheio de determinação. Os seios médios dela subiam e desciam a cada respiração debaixo de uma blusa de seda que grudava o suficiente pra dar uma pista das curvas embaixo. Victor Hale—esse sou eu—olhando pra ela, o pulso acelerando. A gente tinha voado de cantos diferentes do mundo, ela como comissária de bordo, eu como o executivo da companhia que não conseguia largar ela. Mas naquela noite, não era só a gente. Lena Voss, a comissária alemã safada com traços afiados e sorriso predatório, tava largada no sofá modular fofão, os olhos cravados em Gaia como se já fosse dona dela. E o Capitão Rhys Donovan, piloto irlandês de ombros largos com um sorriso diabólico, tomava uísque perto das paredes espelhadas que refletiam todos os ângulos, multiplicando a tensão infinitamente. A suíte era o luxo em pessoa: pisos de mármore frios debaixo dos pés, uma cama king-size dominando o centro com lençóis de cetim pedindo pra serem amassados, champanhe gelando num balde, as luzes da cidade jogando brilhos etéreos em tudo. Gaia parou de andar, a natureza amigável dela rachando debaixo do peso dos nossos olhares. 'Vocês todos acham que podem só exigir pedaços de mim?', ela disse, a voz cheia daquela ponta apaixonada,...