A Turbulência de Primeira Classe de Gaia Acende o Fogo

O voo noturno de Roma para Nova York zumbia pelo céu escuro, um pássaro prateado elegante cortando bolsões de turbulência que faziam as luzes da cabine piscarem como estrelas distantes. Eu, Victor Hale, me esparramava na poltrona macia de primeira classe, um copo de uísque na mão, minha mente vagando entre negócios e o tédio de mais uma travessia transatlântica. Foi aí que ela surgiu—Gaia Conti, a comissária de bordo italiana cujo crachá brilhava sob as luzes de teto apagadas. Aos 22 anos, ela se movia com a confiança de quem mandava no corredor, seu corpo atlético e magro moldado num tailleur azul-marinho que abraçava a cintura fina e abria só o suficiente pra dar uma ideia das curvas por baixo. Seu cabelo castanho escuro e longo estava trançado num rabo de cavalo francês preciso que balançava como um pêndulo a cada passo, roçando a pele oliva dos ombros. Olhos verdes faiscavam com uma malícia amigável enquanto ela trocava ideia com os passageiros, seu rosto oval se iluminando com um sorriso apaixonado que deixava o ar parado da cabine carregado de eletricidade. Eu a observava da poltrona 2A, meu olhar demorando mais do que o educado. Ela servia as bebidas com uma graça foda, rindo das cantadas de um executivo sonolento, sua voz um canto melódico com aquele sotaque italiano irresistível. "Senhor, esse vinho vai fazer as nuvens parecerem mais doces", ela dizia, os lábios carnudos se curvando num desafio brincalhão. Mas quando nossos olhos se cruzaram, algo mudou. Seu passo confiante vacilou por um segundo, aqueles olhos verdes me segurando com uma intensidade que agitava o ar entre nós. Eu senti na hora—um desejo escondido ecoando minha própria fome crescendo. O avião deu uma chocalhada leve, um aviso do que viria pior, e ela se equilibrou no meu apoio...