Colisão de Poder no Cockpit da Gaia

A tempestade rugia lá fora pelas janelas do cockpit, raios rachando o céu preto como veias de fogo, iluminando as nuvens revoltas por frações de segundo antes de nos jogar de volta no brilho vermelho fraco dos painéis de instrumentos. Apitos e bipes do conjunto de aviônicos pontuavam o ronco baixo dos motores forçando contra os ventos frontais. Eu apertava o manche com força, Capitão Rhys Donovan, trinta e cinco anos com uma década comandando esses pássaros de metal pelo inferno e de volta. Autopiloto ligado, mas minhas mãos firmes — confie mas verifique, sempre. O voo de Roma pra Londres tinha virado um caos no Canal da Mancha, turbulência sacolejando o 737 como um cavalo brabo. Passageiros presos nos cintos, sem dúvida com as mãos brancas de tanto apertar na econômica, mas aqui em cima, era meu território. Uma batidinha suave ecoou na porta reforçada do cockpit. Eu olhei pelo olho mágico — Gaia Conti, a comissária chefe, aquela fogosinha italiana de 22 anos com pele azeitonada e olhos verdes que derretiam aço. Seu cabelo castanho escuro puxado num rabo de cavalo francês preciso, mechas longas caindo pelas costas, uniforme abraçando seu corpo atlético e magro perfeitamente — 1,68m de curvas confiantes, peitos médios forçando um pouco contra a blusa. Ela deu um sorriso pelo vidro, rosto oval iluminado com malícia apesar do caos lá fora. 'Capitão, permissão pra entrar? O descanso da tripulação tá uma bagunça com essa sacolejada.' A voz dela era melosa, com sotaque, amigável mas com algo mais ousado. Eu liberei a entrada, a porta chiando aberta. Ela escorregou pra dentro, selando a gente do mundo, o perfume dela — jasmim e especiarias — cortando o ar estéril de oxigênio reciclado. A turbulência bateu forte ali, jogando ela contra o console central. Ela arfou, se...