O Ajuste de Fitri com a Maré

O mercado noturno fervilhava ao nosso redor, vivo com o chiado das woks fritando frutos do mar frescos e o cheiro forte de pimentas chilies pairando no ar úmido, lanternas balançando como vaga-lumes pegos na brisa, seu brilho laranja quente lançando sombras tremeluzentes nos rostos dos vendedores e foliões. O papo em malaio e inglês se misturava numa sinfonia ritmada, pontuada por risadas e o tilintar de copos cheios de água de coco gelada. Fitri tava sentada do outro lado da mesa comunitária, seus olhos castanho-escuros travando nos meus com aquele sorriso relaxado que sempre me desmontava, uma curva lenta dos lábios carnudos que mandava um arrepio pela minha espinha apesar do calor tropical apertando por todos os lados. Eu sentia o peso do olhar dela, brincalhão mas penetrante, como se ela soubesse exatamente a tempestade que tava armando dentro de mim, o ar fresco dela escondendo o fogo que eu sentia fervendo logo embaixo. O cabelo longo e liso dela, com rabo de cavalo no meio, emoldurava perfeitamente o rosto moreno quentinho, fios pegando a luz da lanterna como fios de seda tecidos da meia-noite, caindo logo depois dos ombros de um jeito que pedia pros meus dedos se enroscarem neles. O cheiro de frangipani da pele dela se misturava com os aromas do mercado, inebriante, me puxando mesmo estando a só uns metros de distância. Debaixo da mesa, o pé descalço dela traçava um caminho lento pela minha panturrilha, o arco macio da sola deslizando na minha pele com pressão de propósito, mandando pulsos elétricos direto pro meu centro; cada centímetro que ela subia parecia um desafio sussurrado, os dedinhos flexionando de leve contra o tecido da minha calça, provocando sem piedade. Minha respiração travou, coração batendo no ritmo dos tambores distantes de uma barraca ali perto, o...