A Rendição de Fitri na Barraca de Rua

A foto que mandei pra ela — aquela do lenço dela esquecido pendurado no guidão da minha moto — funcionou direitinho. Eu tirei ela aquela tarde, o tecido macio balançando de leve na brisa contra o cromo brilhante, uma jogada deliberada pra atrair ela, pra acender aquela faísca que eu sentia fervendo embaixo da frieza dela tão fácil. Fitri apareceu na fileira de comida de rua bem quando os gritos dos vendedores engrossavam o ar da noite com fumaça de sate e risadas, as vozes subindo e descendo como um canto ritmado, misturando com o crepitar forte das chamas lambendo as grelhas de carvão. O cheiro era viciante — sucos ricos de carne defumada pingando nas brasas quentes, o tom doce de caramelo do kecap manis glazeando os espetos, tudo embrulhado na noite tropical úmida que fazia cada respiração pesar com promessa. Ela veio andando pela multidão, aquele balanço relaxado nos quadris não entregando nada, um ritmo gracioso que virava cabeças sem esforço, o short jeans cortado abraçando a curva das coxas dela do jeito certo. Mas os olhos castanhos escuros dela travaram nos meus com uma faísca que dizia que ela sabia exatamente por que eu tinha atraído ela pra cá, um brilho esperto que mandou um calor direto pro meu pau, fazendo minha pele arrepiar embaixo da camisa. Eu vi ela se aproximando, coração batendo forte contra as costelas como um tambor na sinfonia caótica ao nosso redor, cada batida ecoando a expectativa que tinha crescido ao longo de semanas de olhares roubados e mensagens provocantes. Me perguntando se essa noite ela finalmente ia largar aquela pose fria indonésia e se render ao calor crescendo entre a gente, eu deixei meu olhar percorrer o corpo dela — o jeito que a regata branca dela se mexia com os...