O Ajuste de Contas de Amira no Voo de Volta

O jatinho particular noturno de Mônaco zumbia pela noite, mas dormir era a última coisa na minha mente. Amira Mahmoud estava sentada do outro lado de mim na cabine traseira, seu cabelo vermelho vivo pegando as luzes fracas da cabine, aqueles olhos azuis travando nos meus com um desafio que fervilhava desde nossa fuga de Mônaco. A tensão entre nós era um fio vivo, faiscando a cada olhar, cada mexida na cadeira dela. Eu sabia que esta noite, a quilômetros da terra, ela finalmente ia quebrar — ou eu ia fazer ela quebrar. Os motores do jatinho particular ronronavam uma canção de ninar constante, mas isso não acalmava a tempestade que se formava na cabine traseira. Amira e eu tínhamos ocupado esse espaço isolado no momento em que embarcamos, longe da tripulação escassa na frente. Mônaco tinha sido um furacão — glamour, segredos, noites roubadas — mas agora, nesse voo noturno de volta pra Dubai, o ar entre nós crepitava com assuntos inacabados. Ela se esparramava na poltrona de couro macio do outro lado da minha, pernas longas cruzadas, o vestido preto envelope abraçando suas curvas de ampulheta como uma segunda pele. Aquele cabelo vermelho vivo caía em ondas soltas de praia sobre os ombros, emoldurando aqueles olhos azuis penetrantes que me observavam agora com uma mistura de desafio e fome. Eu tomei um gole do meu uísque, deixando o ardor me firmar. "Você tá com cara de quem tá planejando dominar o mundo", eu disse, voz baixa pra combinar com o zumbido íntimo da cabine. Os lábios dela se curvaram naquele meio-sorriso característico, feroz e implacável. "Talvez eu esteja, Damian. Ou talvez eu só esteja decidindo se você vale a distração." Ela descruzou as pernas devagar, o tecido sussurrando contra a pele morena dela, e se inclinou pra frente...