A Tentação de Amira no Lounge de Mônaco

O lounge VIP do aeroporto de Mônaco fervilhava com a elite, mas nada se comparava ao puxão daqueles olhos azuis dela do outro lado da sala. Amira Mahmoud, com o cabelo ruivo vivo caindo como chamas, segurou meu olhar com uma promessa feroz. Jet lag esquecido, eu senti o calor subindo, sabendo que esse recanto sombreado seria nossa perdição. O jet lag me arranhava como uma ressaca braba enquanto eu desabava na poltrona de couro macio do lounge VIP do aeroporto de Mônaco. O lugar era um ninho de ostentação polida — taças de champanhe tilintando, murmúrios baixos de negócios fechados em meia dúzia de idiomas, o cheiro fraco de perfume caro pairando no ar. Eu esfreguei os olhos, tentando sacudir a névoa transatlântica, quando a vi. Amira Mahmoud. Eu tinha ouvido o nome sussurrado nos círculos de modelos, uma beleza árabe feroz com fama de virar cabeças e quebrar regras. Ela estava do outro lado da sala, o longo cabelo ruivo vivo e brilhante caindo em ondas soltas de praia pelas costas, emoldurando aquela pele mocha que brilhava sob a iluminação suave do lounge. Seus olhos azuis — impossivelmente marcantes contra sua herança — varriam a multidão com a independência de alguém que domina todo espaço que entra. Nossos olhares se trancaram, e algo elétrico passou entre nós, um desafio silencioso que acelerou meu pulso. Ela não desviou o olhar. Em vez disso, um meio-sorriso curvou seus lábios cheios, e ela inclinou a cabeça levemente, como se me desafiando a dar o próximo passo. Eu não resisti. Levantei, cruzei a sala, ziguezagueando pelos grupos de jet-setters. De perto, sua silhueta ampulheta era ainda mais hipnotizante, o kaftan de seda fluida abraçando suas curvas o suficiente pra dar uma pista do fogo por baixo. "Damian Blackwood", eu disse, estendendo a...