Inferno na Garagem Desértica de Madison

O sol do Mojave batia como um martelo em uma bigorna enquanto o Mustang vermelha cereja dela engasgava pela última vez no acostamento da Route 66. Madison Brooks desceu, toda ondas longas laranjas e pele clara salpicada de sardas, aqueles olhos verdes travando nos meus com uma faísca que não tinha nada a ver com a pane. Eu a prendi no meu guincho, sentindo o puxão já—não só do carro, mas de algo mais selvagem. Quando chegamos rolando na minha garagem, o ar zumbia com calor e promessas não ditas. Eu tinha visto um monte de motoristas perdidos nos meus anos consertando nessa porra de posto esquecido por Deus, mas nenhuma como Madison Brooks. Ela desceu da cabine do guincho com a graça de quem manda em todo quarto que entra, seu cabelo laranja vibrante pegando a luz da tarde filtrada pelas janelas sujas da garagem. Aqueles olhos verdes, afiados e brincalhões, varreram o lugar—meu território de ferramentas enferrujadas, motores semi-desmontados e pisos de concreto melados de óleo que brilhavam pretos sob o zumbido das fluorescentes. "Parece que a garota dela tá com a bomba de combustível ferrada", eu disse, limpando a graxa das mãos num trapo que era mais mancha que pano. Meu nome é Riley Kane, e essa oficina é meu reino desde que comprei do velho Hargrove há uma década. Aos trinta e cinco, eu conhecia os truques do deserto, mas Madison? Ela era uma curva vinda das luzes da cidade de LA. Ela encostou um quadril no para-lama do Mustang, cruzando os braços sob aquele corpo esguio atlético. A regata branca grudava o suficiente pra dar uma pista das curvas 32C embaixo, sardas salpicando a pele clara como estrelas num céu pálido. "Bomba de combustível, hein? Você é tipo um mago aqui fora, Riley? Ou só...