A Foda Selvagem de Madison no Rancho na Nevasca

A nevasca uivava como uma fera lá fora no rancho, mas lá dentro do paiol de feno, Madison Brooks queimava mais quente que a tempestade. Seus cachos vibrantes laranja grudavam molhados na pele sardenta, olhos verdes travando nos meus com promessa de uma foda braba. Eu era Travis Holt, o cavaleiro sombrio que achava que conhecia o isolamento—até ela quebrar isso, seu corpo esguio atlético pressionando perto, sussurrando seduções no meio do trovão. A nevasca do Wyoming acertou como um trem de carga, transformando as estradas de montanha num pesadelo de neve branca. Eu tava consertando cercas quando vi a picape dela derrapando pela estrada, faróis cortando a neve rodopiante como faróis desesperados. Ela pisou no freio bem na frente do celeiro, e quando cheguei nela, já tava fora, batendo a porta contra o vento, seu cabelo vibrante laranja chicoteando solto debaixo do capuz encharcado. "Tá perdida?", gritei contra o vento forte, pegando o braço dela pra firmar. Ela olhou pra cima, aqueles olhos verdes faiscando com uma mistura de desafio e alívio, sardas destacadas na pele clara corada pelo frio. Madison Brooks—foi o que ela me disse depois, tremendo na minha cozinha enquanto eu servia uísque perto da lareira. Corpo esguio atlético, todo músculo magro e curvas que a regata molhada e jeans não escondiam nada, mas eu não tava olhando. Ainda não. "Viajando de carro de Reno", ela disse, voz quentinha apesar do frio, envolvendo as mãos no copo. "Caçando tempestades, ou talvez fugindo delas. Nome é Madison. E você?" "Travis Holt. Esse é meu rancho. Você não vai a lugar nenhum essa noite." A lareira estalava, jogando sombras nas vigas rústicas, e ela sorriu—aquele sorriso confiante e paquerador que acelerou meu pulso. A gente conversou por horas, uísque soltando as línguas. Ela era aventureira, disse, sempre atrás...