A Rendição de Ha Vo no Interrogatório

Eu tava sentado do outro lado dela na sala de interrogatório mal iluminada, o ar pesado com cheiro de café velho e metal. Ha Vo, ou qualquer nome falso que ela tivesse dado, me encarava com aqueles olhos castanhos escuros que pareciam furar direto o reflexo do espelho de mão única. Aos 23 anos, essa gata vietnamita se portava com uma graça que não batia com o perfil de suspeita — corpo magro posado como uma dançarina, cabelo preto liso e longo caindo pela pele de porcelana, emoldurando um rosto oval que guardava segredos. Ela media 1,68m, os peitos médios sutilmente marcados sob uma blusa preta justa que abraçava o corpo magro, cintura fina realçando cada movimento sutil. A sala era crua: paredes cinzas marcadas por anos de confrontos tensos, uma mesa de metal frio pregada no chão, duas cadeiras frente a frente como inimigos. No teto, uma lâmpada única zumbia fraco, lançando sombras longas que dançavam pelas feições dela. Eu tinha trazido ela por suspeita de contrabando de artefatos — boatos de um amuleto que mudava fortunas —, mas ela tava sem algemas, pulsos livres porque o protocolo permitia pra não violentos, embora eu me perguntasse se ela sabia o quão vulnerável isso a deixava. Ou talvez fosse eu me sentindo exposto sob o olhar dela. Liam Crowe, detetive com fama de quebrar os intocáveis. Mas quando ela cruzou as pernas, a barra da saia subindo o suficiente pra provocar a coxa lisa, eu senti a primeira rachadura na minha armadura. A pose dela desarmava, graciosa mesmo em cativeiro. "Sr. Crowe", ela disse ao entrar, voz como seda sobre aço, "isso deve ser um engano". Sem medo, só uma calma sedutora. O amuleto — escondido em algum lugar perto, segundo a inteligência — amplificava tudo, ou assim diziam os...